Pierre Clostermann

or: Ceteu, 08/Feb/2008 11:57 GMT+1:


 

El francés Pierre Clostermann, uno de los grandes ases de la aviación de cazas de la II Guerra Mundial, con 33 victorias contra los nazis, y autor de un emocionante libro de memorias de su vida de piloto durante el conflicto, Le Grand Cirque, del que se han vendido millones de ejemplares, falleció el 22 de marzo de 2006 en Montesquieu des Albères, a los 85 años. Ingeniero de profesión y amante de la pesca, Clostermann nació en 1921 en Curitiba (Brasil), donde su padre era diplomático. Sirvió también en la guerra de Argelia, fue diputado, presidente de la Comisión de la Defensa Nacional y Fuerzas Armadas, y ejerció diversos cargos directivos en la industria aeronáutica.

"Siento una aguda mezcla de curiosidad y de angustia. El deseo de saber cómo reaccionaré frente al peligro, el deseo un poco malsano de conocer el miedo, el verdadero miedo, el del individuo solo frente a la muerte". Éstos eran los sentimientos de Pierre Clostermann ante su primera misión como piloto de guerra, a los mandos de un Spitfire. Así los transcribe en ese inolvidable libro que es Le Gran Cirque, souvenirs d'un pilote de chasse français dans la RAF (Flammarion, 1948).

Sus primeros libros 

Clostermann reaccionó bien: de entrada, acabó la contienda vivo. Lo hizo con el grado de capitán, 2.000 horas de vuelo -600 en misiones de guerra, con un total de 420 salidas operacionales- y 33 derribos confirmados de aparatos enemigos, más otros cinco probables. Estaba orgulloso de esas victorias y, ya octogenario, pleiteó contra una editorial que cuestionó su número (ganó el juicio en 2003). Compañero de la Liberación, recibió numerosas condecoraciones, como la Flying Cross y la Orden de Servicios Distinguidos británicas y la Gran Cruz de la Legión de Honor francesa.

Pero además de ser un grandísimo aviador y un héroe -uno de los últimos, hélas, que quedaban de la II Guerra Mundial-, y lo que es más raro, un tipo bastante humano, demostró ser un espléndido escritor. William Faulkner consideraba Le Grand Cirque el mejor libro sobre la guerra en el aire. La salvaje emoción del combate aéreo -el cielo repentinamente hostil, los latidos del corazón desbocado contrapunteados por el staccato de las ametralladoras- aparece relatada en sus páginas con una terrible intensidad. Y sin embargo, entre encuentro y encuentro letal con los veloces y peligrosísimos Focke Wulf 190 alemanes -"vientre amarillo, cruces negras, rápidos como proyectiles"-, habituales rivales de Pierre Clostermann, hay espacio también para pinceladas de belleza al describir la libertad y la felicidad del vuelo. "El gran cielo, virgen de nubes, es de una pureza extraordinaria", escribe el aviador. "Se adivina la tierra de Francia bajo una capa traslúcida de bruma seca, que se extiende por encima de los pueblos. Tengo la sensación de soñar con los ojos abiertos". La poesía de la carlinga, que heredará James Salter volando con los reactores en Corea sobre la cinta plateada del YaluPierre Clostermann se encontraba en Estados Unidos, donde había obtenido el diploma de ingeniero aeronáutico, cuando escuchó la célebre llamada del general De Gaulle. Pasó entonces a Inglaterra y se enroló en las fuerzas aéreas francesas libres el 18 de marzo de 1942, con 21 años, e ingresó en el famoso escuadrón de cazas 341 Alsacia que comandaba el legendario (y malogrado) Mouchette.

Sus primeras victorias las obtiene Clostermann el 27 de julio de 1943 sobre Triqueville, cerca del Havre, contra los FW-190 A-6 de la escuadrilla Richtofen que comanda el mayor Von Graff, que, remedando al Barón Rojo, lleva su aparato pintado completamente de amarillo. El piloto francés, a los mandos de su Spitfire, consigue un doblete: "Estoy asombrado, ¡he derribado dos boches! ¡Dos boches!". En los furiosos combates aéreos, donde destaca por su habilidad, Clostermann distingue las caras de los pilotos contra los que lucha, "como insectos extraños con las grandes gafas de vuelo sobre los ojos". Y verá caer a sus camaradas: "Jimmy, alcanzado, se precipita dejando una larga estela de glycol ardiente. Cierro los ojos, una náusea amarga en la garganta... y ya no hay más que una brasa al borde de una carretera".

Ingresará en otra unidad de élite de la RAF, el 602 escuadrón City of Glasgow, con aviadores de diferentes países aliados, y luego volará en los formidables Tempest V -bautizará a su aparato, con el que conseguirá 14 de sus derribos, Le Grand-Charles-. Juntos, avión y aviador, combatirán a las desalmadas V-1. El 3 de mayo de 1945, sobre el estrecho de Fenhmarn, el piloto logrará diversas victorias sobre pájaros raros de la Luftwaffe: Do-24, Ju-252... El 27 de abril le nombran comandante de escuadrilla del ala 122 de cazas.

Sus aviones, el Spitfire LO-D del 602 Squadron y el JF-E del 3 Squadron

Acabada la guerra, cuando lo desmovilizan, Pierre Clostermann despega en Le Grand-Charles: "Ascendí muy alto en el cielo sin nubes, pues no era sino allí que podía decirle adiós", escribe. "Volamos juntos unidos una última vez, directos hacia el sol. Hicimos un looping, algunos toneles lentos, amorosos, para poderme llevar en los dedos la vibración de sus alas obedientes". Y entonces, al regreso, la extraña confesión del piloto de caza: "Y lloré en su cabina estrecha como nunca en la vida volvería a hacerlo al sentir el cemento de la pista rozar sus ruedas y dejarlo en el suelo con un gesto del puño, como si cortara una flor". Ahora Clostermann, el arrojado aviador que contribuyó a derrotar a los nazis y a devolver a una generación de franceses su perdido orgullo, recupera para siempre su lugar en el cielo.

Algunas fotos de su querido Grand Charles

Como curiosidad, esta foto fué tomada minutos después de aterrizar de su último vuelo el JF-E y antes de abandonar el Ala 122 de la que era Comodoro, su rango en la RAF, a pesar de ser sólo capitán en la Fuerza Aérea Francesa Libre.  Detrás se ve el B-25 en el cual embarcará hacia París, episodio relatado en su libro de memorias.

En su visita a Argentina luego de la Guerra de Malvinas, con los pilotos Ureta e Isaac, a quienes junto a los demás pilotos argentinos llama en una sentida carta, sus Hermanos Pilotos

Artículo aparecido en el diario El País del 2 / 4 / 2006, artículo que no quise alterar porque ilustra exactamente como lo veía a Clostermann con ojos de adolescente allá por los 70´s cuando leía sus libros. Sólo lo traté de ilustrar con algunas imágenes y comentarios sobre las mismas.

Autor: Ceteu, 13/Feb/2008 11:23 GMT+1:


 

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Autor: Ceteu, 13/Feb/2008 11:49 GMT+1:


 

LAS PRIMERAS VICTORIAS

Un día más que huele a pólvora. Almorzamos a toda prisa. Esta tarde nuestro objetivo es el aeródromo de Triqueville, que será bombardeado por dos oleadas de 72 Marauder. Triqueville, cerca de El Havre, es el nido de los mejores grupos boches de caza, la famosa “Richthofen” de las “narices amarillas”. Según nuestros informes, han sido equipados recientemente con el último modelo de Focke-Wulf Fw 190, el “A-6”, provisto de un motor más potente y, se afirma, con alerones especiales que les permiten dar vueltas muy cerradas.

Los “Richthofen” son todos pilotos seleccionados, conducidos por el comandante von Graff. Se han especializado con sus nuevos aparatos, y con éxito, en el ataque a nuestros bombarderos diurnos. Primero se intentó bombardearlos en tierra, destruyendo su campo de aterrizaje. Pero en todas las oportunidades despegaron antes del bombardeo yendo a posarse tranquilamente en una de sus tres bases de descongestionamiento: Evreux-Fauville, Beaumont-le-Roger, Saint André de L’Eure. La cosa dura ya cuatro meses y la R.A.F. quiere terminarla hoy, tanto más cuanto que el cuartel general norteamericano de los Marauder ha anunciado que se negará a aceptar cualquier misión en este sector si no se libra de los “Richthofen”.

Por consiguiente, hoy serán bombardeados simultáneamente Triqueville y los otros tres campos auxiliares. En cuanto a nosotros, debemos, caso de que estén ya en el aire, atraparlos a cualquier precio y darles una buena lección. Si es que podemos...

El Canal está cubierto de bruma, pero por encima de los 1.000 metros el tiempo es espléndido. Ni una nube. A mitad de camino entre El Havre y Rouen se ve el Sena, que se arrastra como un gran serpiente de plata. Mouchotte, que es hoy el líder del “wing”, está, como de costumbre, muy sereno. Con cierta ansiedad me doy cuenta de que Martell, que dirige nuestra sección, se separa insensiblemente del resto del grupo y empieza a subir. Al poco rato vemos el resto de los “Turban” como una serie de puntitos perdidos en el azul del cielo.

-Sección amarilla, acérquense un poco-

Cuando Mouchotte nos está llamando al orden es interrumpido por un grito de los “Gimlet” que vuelan a 1.000 metros sobre nosotros, a la derecha:

-¡Por el amor de Dios, Gimlet! ¡Sepárense!-

Es el comandante von Graff, apodado el “Pato Donald”, que ha estado esperando a que pasemos, escondido en el sol con su banda de piratas. Ha faltado poco para que jugase una mala pasada a la 611 y ha sido una verdadera casualidad que uno de los neocelandeses los haya visto llegar. Ha avisado, y todo el mundo da la vuelta, mientras los alemanes se lanzan sobre nosotros a 700 kilómetros por hora.

Todo pasa en un abrir y cerrar de ojos. Al oír el S.O.S. de la 611, Mouchotte ejecuta un brusco viraje con sus secciones Azul y Roja para acudir en su socorro. De esta suerte, nos hallamos aislados, a 1.500 metros por debajo de la lucha principal. Martell nos hace girar a la izquierda y ascendemos para tomar parte en la batalla.
De pronto veo una docena de Focke-Wulf que salen del sol en dirección a nosotros. Guiados por un magnífico A-6 todo pintado de amarillo, brillante y pulido como una joya. Los primeros Fw 190 vuelan ya a nuestra izquierda, a menos de 100 metros. Veo con claridad, en sus largas cabinas transparentes, las siluetas de los pilotos alemanes, inclinados hacia adelante.

-¡Adelante, Turban Yellow! ¡Ataque!-

Martell ya se ha metido de lleno en la formación enemiga. Esta vez ni siquiera tengo tiempo de tener miedo. Aunque se me contrae el estómago, me siento invadido por una oleada de entusiasmo.
Un Focke-Wulf se despega de la formación, dejando tras de sí una espiral de humo negro y Martell, que no pierde el tiempo, persigue a otro. Trato, como buen compañero, de seguirle y cubrirle, pero se me ha adelantado mucho y me cuesta seguirle en sus rizos y en sus virajes a lo Immelman.

Dos boches se lanzan en vuelo cruzado tras él. Abro fuego sobre ellos, aunque están fuera de alcance. Fallo el tiro pero les obligo a dejarlo. ¡Ahora se dirigen hacia mí! ¡Es mi ocasión! Me elevo verticalmente, doy media vuelta de campana y antes que puedan terminar los 180 grados de su viraje me encuentro detrás del segundo. Esta vez totalmente al alcance de mis disparos.

Una ligera presión sobre la palanca y lo encuadro en mi colimador. Casi no puedo creerlo: es una rectificación de puntería fácil a menos de 200 metros de distancia. Sin perder un momento aprieto fuertemente el disparador de mis ametralladoras...

¡Milagro! Las explosiones iluminan el fuselaje. Mi primera ráfaga ha dado en el blanco y de lleno. El Focke-Wulf se incendia al instante. El piloto alemán efectúa un viraje desesperado. ¡De repente el aparato estalla como una granada! Un resplandor deslumbrante, una nube negra y sus pedazos pasan alrededor de mi avión. El motor cae como una bola de fuego.

Grito por la radio: -Yellow One, escuche. Habla Yellow Two. ¡He derribado a uno!-

No tengo tiempo de hablar. Ahora el cielo está lleno de Focke-Wulf que me rozan casi, que me asedian por todas partes con los fuegos artificiales de sus trazadoras. No me sueltan. Pasan continuamente frente a mí, dando tres cuartos de giro a la derecha, a la izquierda. La cabeza me da vueltas y me duelen los brazos. Me quedo sin aliento, pues maniobrar a 700 kilómetros por hora un Spitfire cuyos mandos están agarrotados por la velocidad es un trabajo agotador. Sobretodo a 8.000 metros de altura.

Tengo la sensación de asfixiarme dentro de mi máscara y abro el paso de oxígeno en la posición “emergency”. Los fuertes latidos de mi corazón golpean mis sienes, mis muñecas y mis tobillos.

Haciendo todo lo que puedo, economizando municiones, disparo sobre los Focke-Wulf que pasan a mi alcance. Mis maniobras un poco alocadas me sitúan en la vertical de un alemán, sobre el cual me lanzo en una picada mortal, desentendiéndome de todo lo demás.

Lo veo aumentar de tamaño en mi colimador, casi en primer plano con sus alas cortas, su motor pintado de amarillo y su fuselaje que se afina hacia los estabilizadores. A través del cristal de la cabina veo el rostro del piloto, que me mira. Dos cortas ráfagas y consigo la exacta corrección del tiro. La cabina vuela en pedazos y mis andanadas destrozan el fuselaje justo detrás del piloto. Arrastrado por mi velocidad, voy directamente hacia él. Instintivamente empujo la palanca hacia delante; me golpeo la cabeza contra el parabrisas blindado, pero evito por un pelo el choque. Enderezo bruscamente mi picada y veo como el alemán huye planeando, dejando una estela de humo negro que sale del motor. Una silueta oscura sale de la cabina, da vueltas en el aire, sigue por un instante al avión, luego se abre la gran flor ocre de un paracaídas, que queda como clavado en el aire.

Estoy estupefacto. ¡He derribado dos boches! ¡Dos boches!

El cielo está vacío. Los Focke-Wulf vuelan hacia su base y se confunden, 3.000 metros más abajo, con el paisaje. ¡Todos, menos uno! Al alzar la cabeza veo muy por encima de mí un Spitfire, probablemente el de Martell, y el famoso Focke-Wulf amarillo. Realizan todos los números de la alta escuela. Es fascinador. Virajes a lo Immelman; vueltas de campana, pero sin acercarse una pulgada el uno al otro. De repente, al mismo tiempo, como de común acuerdo, ejecutan un brusco viraje y se atacan de frente. Es pura locura: el Spitfire y el Fw 190, disparando con todas sus armas, se lanzan uno sobre otro. El primero que se aparte está perdido, porque expondrá sin salida su aparato a los proyectiles del adversario.

Con el corazón en la boca veo, en el momento en que la colisión parece inminente, como se estremece el Focke-Wulf, sacudido por el impacto de las municiones, y luego como explota de pronto hecho añicos. El Spitfire, milagrosamente indemne, pasa por entre una nube de trozos inflamados que caen como una lluvia de fuego.
Con un recogimiento casi religioso doy mi primera vuelta de campana victoriosa sobre el campo de aterrizaje.
Martell confirma mi primera victoria: ha visto incendiarse al Focke- Wulf. Mi segundo derribo será homologado, sin duda, gracias a la película de la cámara automática.

Autor: Ceteu, 13/Feb/2008 12:34 GMT+1:


 

Carta de Clostermann a los pilotos argentinos en ocasión de la Guerra de Malvinas

"A vosotros, jóvenes argentinos compañeros pilotos de combate, quisiera expresaros toda mi admiración. "A la electrónica más perfeccionada, a los misiles antiaéreos, a los objetivos más peligrosos que existen, es decir los buques, hicisteis frente con éxito. A pesar de las condiciones atmosféricas más terribles que puedan encontrarse en el planeta, con una reserva de apenas pocos minutos de combustibles en los tanques de nafta, al límite extremo de vuestro aparatos, habéis partido en medio de la tempestad en vuestros MIRAGE - vuestros ETENDARD - vuestros A-4 B - vuestros PUCARA, con escarapelas azules y blancas. A pesar de los dispositivos de defensa antiaéreas y de los SAM de buques de guerra poderosos, alertados con mucha anticipación por los AWACS y los satélites norteamericanos, habéis arremetido sin vacilar. Nunca en la historia de las guerras desde 1914, tuvieron aviadores que afrontar una conjunción tan terrorífica de obstáculos mortales, ni aún los de la RAF sobre Londres en 1940 o los de la LUFTWAFFE en 1945.
"Vuestro valor ha deslumbrado no solo al pueblo argentino sino que somos mucho los que en el mundo estamos orgullosos que seáis nuestros hermanos pilotos. "A los padres y a las madres, a los hermanos y a las hermanas, a las esposas y a los hijos de los pilotos argentinos que fueron a la muerte con el coraje más fantástico y más asombrosos, les digo que ellos honran a la ARGENTINA y al mundo latino.
"¡ Ay!.. la verdad vale únicamente por la sangre derramada y el mundo cree solamente en las causas cuyos testigos se hacen matar por ello."

Pierre Clostermann